De son coin sombre habituel de la Taverne Des Pendus, Ottar avait suivi avec attention la conversation entre le grand Loup-Garou se réclamant l'envoyé d'un représentant quelconque du diable et le minable rat qui empoisonait son existence depuis que lui et sa troupe avait trouvé sanctuaire dans la région.
Les besoins pécuniaires de son groupe d'anciens condamnés à mort étaient légendaires. Coupables de tous les crimes possibles et amateurs des pires vices, traqués par tous les chefs de guerre des Barons Nordiques pour s'être enfui de leur prison de glace avant de se voir passer la corde au cou, massacrant tous ceux qui s'étaient dressés entre eux et leur liberté, ses mercenaires s'étaient rapidement plu à cet endroit ou l'anarchie, la violence, la boisson et les femmes cohabitaient parfaitement.
La bourse commençait à être moins garnie, et son leadership ne tenait qu’à son habilité à satisfaire les envies de ses congénères. S’il ne voulait pas avoir à vendre leur navire, ultime instrument de fuite, qui serait tout aussi néfaste pour sa durée de vie, il devait se joindre à cette guerre.
Son âme était noire, très noire, mais pas à vendre. Il ne trouverait aucun problème à convaincre ses compatriotes de combattre les nains et leurs risibles alliés, mais sa seule allégeance resterait à lui-même. Le diable en personne pouvait bien aller se faire voir, mais s’il lui permettait de profiter de sa liberté et d’assouvir ses besoins meurtriers par la même occasion, il se retiendrait de le lui dire pour le moment….
D'un signe de tête, il annonca au nabot de rat à l'autre bout de la salle que les Death Rowers seraient de la partie.
